Faux-fuyants

Huit heures un quart. Il descend l'escalier parfaitement ciré de ce pas rythmé, si familier aux habitants de l’immeuble. Lui, c’est Monsieur Frémont, Pierre-Yves Frémont. Il part, comme tous les matins, le costume sur-mesure parfaitement coupé, la cravate choisie avec soin, les chaussures à l’élégance toute italienne, laissant derrière lui un sillage parfumé de musc, de tabac et de cuir. L’attaché-case en veau fauve greffé dans la main droite, l’imperméable sur le bras gauche, il dévale les quatre étages avec dynamisme et bonne humeur. Il incarne le trentenaire accompli d'aujourd'hui qui allie réussite professionnelle et privée.

Marié à Solange depuis six ans, ils ont deux superbes bambins de quatre et un ans. Depuis la naissance de la petite dernière, Solange a pris un congé parental afin d’élever au mieux les enfants. Lui, il est cadre chez Marsöln and Co, une société d’import-export maritime. Il gère le service d’exploitation et compte bien grimper encore afin d’offrir à sa petite famille la coquette maison dont elle rêve, en Normandie.

Pierre-Yves salue poliment la gardienne occupée à balayer l'entrée carrelée de l'immeuble et la lourde porte se referme doucement sur lui. Il traverse la cour pavée, garnie de plantes et de fleurs, ouvre la porte cochère et se retrouve au milieu de l’agitation toute citadine de ce matin de septembre. Il tourne le coin de la rue de Lattre, regarde furtivement derrière lui et s’engouffre, au milieu des anonymes, dans la bouche de métro. Tout semblerait parfaitement normal s’il n’y avait qu’un détail, et pas des moindres, pour rendre la situation peu banale. Monsieur Frémont ne prend pas la ligne qui devrait l’amener à son bureau mais prend une rame qui va le mener à la campagne, en dehors du département. Un rendez-vous romantique et adultérin, pensez-vous ?

Non, il n’en est rien.

Pierre-Yves Frémont se rend tous les matins, depuis le quatre mai, dans un village situé à cent quarante-sept kilomètres de son domicile. Il y rejoint le petit étang abandonné, avec sa cabane de pêcheur toute vermoulue. Là, il ouvre son attaché-case qui ne contient ni dossier, ni papier, ni document d’aucune sorte. En sort un vieux jean, un tee-shirt et un pull, va se changer dans la bicoque et passe sa journée à pécher, lire, écrire ses mémoires et manger sandwichs et petits gâteaux.

Cela fait un peu plus de deux mois que Jean-Yves a été licencié pour s’être méchamment planté sur un frêt venant du Portugal. Il a fallu que cela lui tombe dessus : des mafieux, trafiquants de drogue, lui offraient le contrat du siècle. Jamais il n’aurait pu se douter qu’il était en contact avec des passeurs, bien au contraire ! Son ignorance a fait perdre beaucoup trop d’argent à sa société, les douanes s’en sont mêlées et son patron a failli mettre la clef sous la porte. Heureusement que les médias n’ont pas eu vent de cette affaire, tenue secrète par la police. Solange ne lui aurait sûrement pas pardonné le scandale qui les aurait éclaboussés...

Solange... et ses peurs du qu’en-dira-t-on, des apparences. Solange..., que ses parents ont élevée comme une vraie petite aristocrate, en pension chez les bonnes sœurs. D’ailleurs, elle vouvoie ses parents, Solange... A la naissance de Pierre-Alexandre, leur aîné, cela a été un grand sujet de polémique. Vouvoiement ou tutoiement ? Pour Pierre-Yves, la question ne se posait même pas ! Solange... et son père, un chirurgien plasticien renommé avec qui elle entretient des rapports oedipiens. D’ailleurs, il ne voulait pas de ce mariage, son père ! Non, il lui avait trouvé un jeune cardiologue plein de promesses et d’avenir. Les parents de Solange n’ont jamais approuvé ce mariage, mais s’y sont fait bon gré, mal gré. Et puis, il y a eu les enfants et les griefs ont été mis en sourdine.

Mais là, maintenant, Pierre-Yves Frémont ne sait pas comment agir. S’il annonce à sa femme, ainsi qu’à sa belle-famille, son licenciement… Il n’ose pas songer à l’énorme déception, voire honte, qu’il pourra lire dans les jolis yeux bleus de son épouse. Quand à son beau-père, il imagine ce petit sourire sardonique en coin, qui traduira si bien le « Tu vois ? Ta mère et moi te l’avions dit que ce type n’était pas fait pour toi. Tu n’as voulu en faire qu’à ta tête, voilà le résultat. Que vont penser nos amis du Club ? Nous allons être la risée de la ville, voire de la région… ».

Parfois, il songe à s’attacher les chevilles et à se jeter dans l’eau vaseuse de l’étang. Il aimerait pouvoir tout raconter à Solange, poser sa tête contre sa poitrine et la laisser ainsi le consoler, sa main douce lui caressant les cheveux. Il voudrait voir dans les yeux de Solange de l’admiration, de l’amour et de la tendresse. Il voudrait qu’elle lui donne de doux petits noms comme le font les couples qui s’aiment et non ces « Mon Cher » si solennels et si impersonnels. Il aurait tant voulu qu’elle se « décoince » un peu avec ces années et qu’elle l’embrasse tendrement, au lieu de lui tendre sa joue parfaitement fardée, lorsqu’il rentre le soir. Il avait été persuadé qu’elle était le feu sous la glace, mais la glace s’était transformée en iceberg, insensible à tout réchauffement...

Déjà seize heures trente ! Il range la canne à pêche et le seau dans la cabane, se rhabille en petit-bourgeois à qui tout réussit, longe le champs de colza et traverse le village afin de rejoindre la gare routière. Peut-être ce soir trouvera-t-il le courage de parler à sa femme.

Peut-être…

© 2006 Plum'